Titel und Copyright
Der Zyklus Die Rebellen von Cornwall Band 1
Rückkehr eines Toten
1. Kapitel
2. Kapitel
3. Kapitel
4. Kapitel
5. Kapitel
6. Kapitel
7. Kapitel
8. Kapitel
9. Kapitel
10. Kapitel
11. Kapitel
12. Kapitel
13. Kapitel
14. Kapitel
15. Kapitel
16. Kapitel
17. Kapitel
18. Kapitel
19. Kapitel
20. Kapitel
Der Zyklus Die Rebellen von Cornwall Band 2
Gottes Fluch über Cornwall
Prolog
1. Kapitel
2. Kapitel
3. Kapitel
4. Kapitel
5. Kapitel
6. Kapitel
7. Kapitel
8. Kapitel
9. Kapitel
10. Kapitel
11. Kapitel
12. Kapitel
13. Kapitel
14. Kapitel
15. Kapitel
16. Kapitel
Der Zyklus Die Rebellen von Cornwall Band 3
Der Kurier des Richard Löwenherz
1. Kapitel
2. Kapitel
3. Kapitel
4. Kapitel
5. Kapitel
6. Kapitel
7. Kapitel
8. Kapitel
9. Kapitel
10. Kapitel
11. Kapitel
12. Kapitel
13. Kapitel
14. Kapitel
15. Kapitel
16. Kapitel
17. Kapitel
18. Kapitel
19. Kapitel
Der Zyklus Die Rebellen von Cornwall Band 4
Der Tod wartet in Frankreich
1. Kapitel
2. Kapitel
3. Kapitel
4. Kapitel
5. Kapitel
6. Kapitel
7. Kapitel
8. Kapitel
9. Kapitel
10. Kapitel
11. Kapitel
12. Kapitel
13. Kapitel
14. Kapitel
15. Kapitel
16. Kapitel
17. Kapitel
18. Kapitel
19. Kapitel
Der Zyklus Die Rebellen von Cornwall Band 5
Piraten vor Saint-Malo
1. Kapitel
2. Kapitel
3. Kapitel
4. Kapitel
5. Kapitel
6. Kapitel
7. Kapitel
8. Kapitel
9. Kapitel
10. Kapitel
11. Kapitel
12. Kapitel
13. Kapitel
14. Kapitel
15. Kapitel
16. Kapitel
17. Kapitel
18. Kapitel
Aus der Feder von Tomos Forrest sind weiterhin erhältlich:
Der Zyklus Die Rebellen von Cornwall
Teil 1 mit 5 Bänden
von Tomos Forrest
IMPRESSUM
Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker
© Roman by Author
© Cover: 123rf mit Christian Dörge, 2020
Lektorat/Korrektorat: Kerstin Peschel
Ceated by Thomas Ostwald, Alfred Bekker und Jörg Martin Munsonius
© dieser Ausgabe 2020 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.
www.AlfredBekker.de
postmaster@alfredbekker.de
Dieser Band beinhaltet folgende Romane:
› Der Zyklus Die Rebellen von Cornwall Band 1: Schwert und Schild – Sir Morgan, der Löwenritter Band 7: Rückkehr eines Toten
› Der Zyklus Die Rebellen von Cornwall Band 2: Schwert und Schild – Sir Morgan, der Löwenritter Band 8: Gottes Fluch über Cornwall
› Der Zyklus Die Rebellen von Cornwall Band 3: Schwert und Schild – Sir Morgan, der Löwenritter Band 9: Der Kurier des Richard Löwenherz
› Der Zyklus Die Rebellen von Cornwall Band 4: Schwert und Schild – Sir Morgan, der Löwenritter Band 13: Der Tod wartet in Frankreich
› Der Zyklus Die Rebellen von Cornwall Band 5: Schwert und Schild – Sir Morgan, der Löwenritter Band 14: Piraten vor Saint-Malo
Klappentext:
Seit Morgan of Launceston wieder in seiner britischen Heimat angekommen ist, wird er von den Schergen Prinz Johanns gejagt und verfolgt. Er weiß, dass ihn der Tod erwartet, sollte es seinen Gegnern gelingen, ihn zu fangen. Trotzdem muss er alles unternehmen, um seine Familie aus der Gefangenschaft zu befreien – auch wenn er nicht weiß, wohin sie verschleppt wurde. Zum Glück bekommt er bei seinem Vorhaben Unterstützung von einem Mann, der unter dem Namen »Der Rote Jäger« bekannt geworden ist – es ist ein alter Freund Morgans. Gemeinsam kämpfen sie jetzt gegen das Unrecht, das von Prinz Johanns Schergen ausgeht. Denn nur mit vereinten Kräften und vielen treuen Gefolgsleuten können sie den Terror bekämpfen …
***
Tiefschwarze Wolken trieben vom Meer über die felsige Küste und erreichten das lang gestreckte Tal, dessen Ende in einen unübersehbar großen Wald überging. Schon mehrfach hatte der Reiter einen besorgten Blick über die Schulter zurück geworfen, aber jetzt wurde ihm klar, dass er das Dorf nicht mehr rechtzeitig erreichen würde. Als gleich darauf der Himmel seine Schleusen öffnete, fluchte er zwischen den zusammengebissenen Zähnen leise vor sich hin.
Es bedurfte keines weiteren Zeichens mehr für sein Pferd, das bei dem ersten Wasserguss von allein eine schärfere Gangart gewählt hatte. Aber schon nach einigen hundert Metern waren Ross und Reiter vollkommen durchnässt. Der einfache Umhang, den der Mann versuchte, mit der linken Hand vor der Brust zusammenzuhalten, war in kürzester Zeit vom Wasser schwer und vollkommen nutzlos geworden. Auch die Decke, die er zum Schutz vor der bereits kalten Witterung seinem Pferd übergeworfen hatte, zog sich auf gleiche Weise voll und hing schwer an beiden Seiten herunter.
Der Regen fiel jetzt so dicht, dass dem Reiter die Sicht verwehrt wurde. Alles um ihn herum wurde grau, und durch den dichten Wasserschleier konnte er nur noch den fernen Wald als dunklen Strich erkennen. Seinem Pferd musste er den Weg überlassen und vertraute dabei ganz auf den Instinkt des klugen Tieres, das seine Gangart nicht verändert hatte. Unter seinen Hufen spritzte das Wasser, mit Schlamm vermischt, hoch auf, und die beiden hätten durchaus bereits in einem Bach unterwegs sein können, ohne es zu bemerken.
Ein über den Weg gespanntes Seil war auf diese Weise unmöglich zu erkennen. Zwar schnaubte das Pferd einmal heftig, aber da stießen seine Vorderhufe bereits gegen das straff gespannte Hindernis und brachten das Tier zum Straucheln. Unvorbereitet auf ein solches Hindernis flog der Reiter in hohem Bogen über den Hals des Pferdes und schlug schwer auf den Boden. Von dem Sturz halb benommen versuchte er trotzdem, rasch wieder auf die Beine zu kommen, während sein Pferd laut aufwieherte und in einem Bogen zu ihm zurückkehrte.
Aus dem grauen Schleier tauchte dicht vor dem Gesicht des Reiters eine schwere Holzkeule auf. Noch bevor er eine Abwehrreaktion zeigen konnte, traf ihn ein heftiger Schlag auf den Helm. Zwar wurde die Wucht durch das Eisen und seine darunter getragene Coif, die gepolsterte Bundhaube, abgeschwächt, trotzdem versetzte ihn der brutale Schlag in tiefe Bewusstlosigkeit.
Er bekam nicht mehr mit, wie sich ein großer, kräftiger Mann grinsend über ihn beugte und ihm mit einem Ruck den Lederbeutel vom Gürtel riss. Der Mann hatte dabei die Keule schlagbereit in der Rechten behalten, aber diese Vorsichtsmaßnahme war überflüssig. Einen raschen Blick warf er zu dem Pferd hinüber, das nur wenige Schritte neben seinem ohnmächtigen Herrn verharrte und schnaubte. Als er eine Bewegung in Richtung des Tieres machte, stieg es und schlug mit den Hufen nach ihm.
»Verfluchtes Biest!«, schrie der Mann erschrocken und brachte sich mit einem raschen Schritt rückwärts aus der Reichweite.
»Lass doch den Gaul, den können wir sowieso nicht verkaufen«, sagte jetzt ein zweiter Mann, der das Seil zusammengerollt hatte. Er trug einen Umhang mit Kapuze, die sein Gesicht zur Hälfte verhüllte. Doch auch so war zu erkennen, dass es von Pockennarben entstellt war. Der Mann war kaum halb so groß wie der mit der Holzkeule, dabei schmächtig und kaum in der Lage, die Keule zu tragen, die er ebenfalls in der rechten Faust trug.
Der Große untersuchte inzwischen rasch den Inhalt des Lederbeutels, dann schob er ihn unter sein Hemd. Die beiden Wegelagerer waren natürlich vollkommen durchnässt, denn sie hatten an diesem Punkt des Handelsweges schon eine ganze Weile in einem Gebüsch gelegen. Wäre es nach dem Kleinen gegangen, hätten sie ihr Vorhaben schon längst aufgegeben und wären in einem trockenen Stall untergekrochen. Doch sein Gefährte bestand darauf, bis zum Einbruch der Nacht auszuharren. Er war sich sicher, dass dieser Tag ihnen noch Beute einbringen würde, und nun lachte er laut bei dem Gedanken, dass er dem Vorschlag des Kleinen gerade folgen wollte, als sie schemenhaft durch den dichten Regen einen Reiter erkannten, der rasch näher kam.
Jetzt hatten sie trotz dieses Wetters erreicht, was sie wollten, der Beutel war gut gefüllt und würde ihnen in der nächsten Zeit das Überleben sichern. Und der Regen verwischte alle Spuren, sodass sie nicht mit einer Verfolgung rechnen mussten, sollte dieser Reiter in der nächsten Zeit wieder zu sich kommen.
Noch ein flüchtiger Blick auf den Ohnmächtigen, der mit dem Gesicht in einer Pfütze lag, und er verschwand in der grauen Regenwand so plötzlich, wie er aufgetaucht war, rasch gefolgt von der kleinen, schmächtigen Gestalt, die dabei im unverständlichen Cornisch vor sich hin schimpfte.
Die beiden stapften durch den noch immer dicht fallenden Regen, wobei der Kleine Schwierigkeiten hatte, mit seinem Gefährten Schritt zu halten. Endlich hielt er es nicht länger aus und schrie hinter dem Großen her:
»Jetzt warte doch endlich auf mich, verfluchter Gwas!«
Jetzt blieb der Große abrupt stehen und drehte sich zu dem anderen um.
»Was hast du gesagt?«
»Du sollst warten!«
»Nein, das andere – dein verfluchtes Cornisch!«
Der Kleine stapfte durch den Regen und hatte nun endlich erreicht, dass der andere auf ihn wartete. Er antwortete jedoch nicht auf die Frage, sondern eilte weiter, so rasch ihn seine dünnen, kurzen Beine auf dem schlammigen Untergrund voranbrachten. Er wusste, dass es nicht mehr weit bis zu der Hütte war, und er freute sich darauf, endlich die nassen Sachen von sich werfen zu können. Die Alte würde ihnen mit Sicherheit eine trockene Decke geben können und ein heißes, gut gewürztes Bier. Sie musste nur erst einmal sehen, was Arlo dem Reiter abgenommen hatte. Dann würde die Alte nur zu gern bereit sein, ihnen das Quartier zu überlassen, das sie so dringend benötigten – denn nach diesem dreisten Überfall auf der Handelsstraße mussten sie für eine ganze Weile unauffindbar bleiben.
Wer wusste denn, was der Reiter von ihnen noch gesehen hatte, bevor ihn der Keulenhieb traf. Obwohl – Kole wischte sich den Regen aus dem Gesicht – so hart wie sein Partner zugeschlagen hatte, konnte es auch durchaus sein, dass der Mann nicht wieder aufwachte. Aber was kümmerte es ihn? Jeder musste zusehen, wie er diese Zeiten überlebte, in denen Prinz Johann das Land aussaugte und niemand wusste, ob er morgen noch sein Brot bezahlen konnte!
Dann hatten die beiden Wegelagerer den Waldrand erreicht und betraten den schmalen Pfad, den Arlo trotz der schlechten Sichtverhältnisse zielsicher angesteuert hatte. Nach wenigen Schritten waren sie im dichten Wald verschwunden, und nur das Niederrauschen der Wassermassen war noch zu vernehmen.
Der Überfallene hatte sich bislang noch nicht gerührt. Unbarmherzig prasselte der Regen auf den verkrümmt im Schlamm und Wasser liegenden Körper herunter. Jetzt wurde es jedoch auch seinem Pferd zu lange. Mit der Schnauze stieß es seinen Herrn aufmunternd in die Seite. Aber dieser Versuch blieb erfolglos. Erst, als es nun direkt gegen seinen Arm stieß, zuckte der plötzlich zur Seite, gefolgt von einem tiefen Stöhnen.
Das Pferd wiederholte das Anstupsen, und knurrend richtete sich der Mann mühsam hoch. Schließlich saß er inmitten des ihn umgehenden Schlammes.
Noch immer war er sich über seine Lage nicht im Klaren, und als nun das Pferd erneut dicht an ihn herantrat, griff er den herunterhängenden Zügel und benutzte ihn, um sich hochzuziehen. Doch diese Bewegung erfolgte zu hastig, und für einen kurzen Moment wurde ihm erneut schwarz vor den Augen. Instinktiv griff er zum Sattel und umklammerte den Hinterzwiesel, um nicht erneut zu stürzen. Laut stöhnend nahm er jetzt den Helm herunter, riss sich auch gleich darauf das unter dem Kinn verknotete Coif ab und betastete seinen Schädel.
»Verfluchte Wegelagerer!«, schimpfte er dabei vor sich hin. »Gnade euch Gott, wenn ich euch erwische! So etwas Hinterhältiges, hier einen Strick zu spannen!«
Ein Griff zum Gürtel bewies ihm, dass zwar sein Schwert noch in der Scheide steckte, der Lederbeutel mit den Silbermünzen jedoch verschwunden war. Das war zwar ärgerlich, aber zu verschmerzen.
Inzwischen hatte er seine Gedanken zumindest soweit geordnet, dass ihm klar wurde, wie er in diese Lage geraten konnte. Er drehte sein Gesicht in den strömenden Regen, schloss dabei die Augen und stand eine Weile regungslos, noch immer mit der Hand am Sattel.
Während ihm das Wasser im Nacken herunterlief und einen kalten Schauer verursachte, knirschte er vor Wut mit den Zähnen. So etwas war ihm noch nie passiert, und er ärgerte sich deshalb über sich selbst und seine Unachtsamkeit. Was brachte ihn auch dazu, bei diesem Wetter in rascher Gangart einer unbekannten Straße zu folgen? Hatte ihn nicht die lange Erfahrung gelehrt, jederzeit mit einer Gefahr zu rechnen?
Die nasse Bundmütze steckte er unter seinen Waffenrock, den Helmriemen schloss er und hing den einfachen Helm mit dem Nasenschutz an den Sattel. Gleich darauf war er aufgestiegen, und mit einem freudigen Schnauben trabte der Hengst an. Sir Morgan of Launceston biss die Zähne fest zusammen, als sein Rappe Blane erneut in leichten Trab verfiel. Noch spürte er im Kopf jede Erschütterung auf unangenehme Weise. Aber der kalte Regen half ihm, bei Bewusstsein zu bleiben.
Als nach ein paar Meilen im Dauerregen ein fernes Licht erschien, atmete Morgan erleichtert aus. Dort waren Menschen, und dort würde er mit Sicherheit ein wärmendes Feuer finden und sicher auch ein trockenes Lager. Er war nicht wählerisch. Am heutigen Abend würde er sich auch mit einer Scheune und altem Stroh begnügen. Nur endlich diese nassen Sachen ablegen und etwas Warmes trinken. Mehr verlangte er nicht.
Morgan näherte sich dem ersten Haus, aus dessen beiden Fenstern zur Straße das Licht fiel. Unmittelbar daneben lag eine Schmiede, wie sich jetzt im Vorbeireiten erkennen ließ. Auch der Regen hatte etwas nachgelassen, und als er das Pferd auf den Eingang zur Schmiede lenkte, schlug in unmittelbarer Nähe ein Hund an.
Dann sprang ein dunkler Schatten aus der Schmiede auf ihn zu und wurde nach wenigen Metern gebremst. Wütend kläffte der Hund den Fremden an, doch die starke Kette hinderte ihn, nahe genug an Mensch und Pferd zu gelangen. Dabei gebärdete sich der Hund wie rasend, und Morgan erkannte die weißen Fangzähne im unsicheren Licht, das die Dunkelheit nur spärlich durchdrang.
Als er gerade abstieg, wurde die Haustür aufgerissen und eine große, kräftige Gestalt trat in den Rahmen.
»Wer da?«, rief eine tiefe Stimme, und der nächtliche Besucher erkannte einen langen Gegenstand in der Hand des Hausbewohners.
»Gut Freund!«, lautete seine beruhigende Antwort. »Ein einsamer Wanderer, der von Straßenräubern überfallen wurde und nass bis auf die Haut ist. Für eine trockene Decke, etwas Gewürzbier und ein Stück Brot will ich gern bezahlen!«
»Straßenräuber?«, kam die misstrauische Antwort. »Und womit wollt Ihr dann bezahlen?«
Trotz seiner Kopfschmerzen und seiner unangenehmen Lage in den nassen Sachen musste Morgan laut auflachen. Das war offenbar die einzige Sorge des Mannes, und da konnte er ihn beruhigen.
»Keine Sorge, für diese Nacht wird es ausreichen. Kannst du wohl mein Pferd unterstellen und versorgen, guter Mann?«
Etwas im Tonfall des nächtlichen Besuchers schien den Mann zu beruhigen. Seine Haltung entspannte sich erkennbar, nach kurzem Zögern drehte er sich um und rief etwas in das Haus hinein. Dann trat er auf den Fremden zu, musterte ihn rasch von Kopf bis Fuß und streckte ihm schließlich die Hand hin.
Als Morgan sie ergriff und drückte, wusste er, dass der Schmied vor ihm stand. Eine solche Pranke, voller Schwielen und mit einem derart kräftigen Druck verriet den Handwerker sofort.
»Tretet ein und seid uns willkommen. Ich kümmere mich um das Pferd, meine Frau macht Euch das Bier warm. Wenn Ihr wollt, könnt Ihr auch im Haus übernachten, aber mehr als eine Wolldecke haben wir nicht.«
»Wunderbar!«, antwortete Morgan erleichtert. »Ich fühle mich wie zu Hause angekommen!«
Als er sich bückte, um unter dem niedrigen Türbalken in das Haus zu treten, hörte er einen kaum unterdrückten Schreckensruf. Eine noch junge, kräftige Frau starrte ihn erschrocken an, und in diesem Moment wurde ihm klar, dass er wohl einen furchterregenden Anblick bieten musste. Tatsächlich klebte ihm das lange, rotblonde Haar wie ein Helm am Kopf, aus seinem kräftigen Bart tropfte das Wasser, die vollkommen durchweichten Kleidungsstücke schmiegten sich an seinen Körper wie eine dunkle, graue Haut. Dazu kam die dicke Beule, aus der ein Streifen Blut an seiner Wange heruntergelaufen war und sich im Barthaar zusammen mit dem Regenwasser verteilt hatte.
Doch die Frau hatte sich rasch gefasst. Sie stand auf, nickte dem Fremden zu und murmelte ein leises: »Da Gorthugher« und ging zum Herd hinüber, um mit einem Schürhaken die Glut neu zu entfachen.
»Cornisch«, schoss es Morgan durch den Kopf. Entweder sprach die Frau die schwer verständliche Sprache der Kelten, oder es war ihr unbewusst herausgerutscht, weil sie den Fremden für einen Mann aus der Umgebung hielt.
Ohne auf eine weitere Einladung zu warten, zog Morgan einen grob gezimmerten Schemel mit dem Fuß zu sich heran und ließ sich schwer darauf niederfallen. Dabei schrammte seine Schwertscheide über den einfachen Dielenboden, und als die Frau ihm einen irritierten Blick zuwarf, nickte er ihr freundlich zu und antwortete:
»Fatla genes? – Wie geht es dir?«
Mit dieser üblichen Grußformel war sie offenbar zufrieden, griff nach einem großen, irdenen Krug, der auf einem der Herdsteine am Rand stand und nahm von einem einfachen Brett, das als Regal an der Wand neben der Herdstelle diente, einen hölzernen Becher. Während sie ihn mit einer dampfenden Flüssigkeit aus dem Krug füllte, erkundigte sie sich, ohne sich dabei umzudrehen, bei ihrem Gast:
»Nownek – hungrig?«
»Ya!«
Wortlos stellte sie ihrem Gast den Holzbecher auf den Tisch, drehte sich noch einmal zum Herd und holte aus einem Leinentuch einen dicken Kanten Brot, den sie wortlos auf den Tisch legte.
Bei dem Geruch, der aus dem warmen Gewürzbier in seine Nase stieg, floss Morgan das Wasser im Munde zusammen, aber zugleich machte sich auf unangenehme Weise das nasse Zeug auf seinem Körper bemerkbar. Er tropfte nicht nur auf den Boden, sondern ein ununterbrochenes Rinnsal hatte sich bereits zu seinen Füßen gebildet und schlängelte sich nun unter dem Tisch entlang.
In diesem Augenblick wurde die Tür kräftig aufgerissen, der Schmied trat wieder ein, klopfte sich die Nässe aus dem Wams und legte den hölzernen Riegel vor die Tür.
»Seid mir willkommen, Fremder, Euer Pferd ist gut versorgt. Doch jetzt müsst Ihr aus den nassen Sachen heraus, sonst holt Ihr Euch heute Nacht noch den Tod!«
Mit wenigen Schritten durchquerte der kräftige Mann den Raum, öffnete den Deckel einer Truhe an der Schmalseite des Hauses und entnahm ihr eine große Wolldecke, die er seinem Gast reichte.
Morgan legte sie etwas verlegen neben sich auf den Boden, aber der Schmied blieb verwundert vor ihm stehen und wartete.
»Wollt Ihr nicht die nassen Sachen ausziehen? Leider habe ich keine Kleidung, die ich Euch geben könnte – mehr als das, was ich auf dem Leib trage, und ein Hemd, das nach der Wäsche noch nicht trocken ist, besitze ich nicht. Aber die Decke könnt Ihr so lange behalten, wie es nötig ist. Hängt Eure Sachen nachher hier an den Haken beim Herd, das wird sie über Nacht trocknen. Euer Schlafplatz hier direkt neben dem Herd wird verhindern, dass die Folgen des Regens in Euren Knochen zu spüren sind. Ich kenne das und in unserem Alter muss man mit dem Gliederreißen bei diesem Wetter rechnen, damit ist nicht zu spaßen!«
Morgan schmunzelte unwillkürlich und musterte den Schmied, dessen kantiges, aber gutmütiges und sonnengebräuntes Gesicht bereits einige tiefe Falten aufwies. Der Mann sprach vom Alter und musste gut zehn Jahre mehr zählen als er selbst, aber eine Bemerkung dazu verbot sich natürlich. Begeistert riss er sich ein kräftiges Stück von dem Brot ab, stopfte es in den Mund und spülte mit dem warmen Bier nach.
Dann stutzte er jedoch. Was wollte der Schmied von ihm? Noch immer stand er abwartend vor ihm.
Als der Mann seinen fragenden Blick bemerkte, deutete er mit dem kräftigen Zeigefinger auf die Brust seines Gastes und machte eine Handbewegung.
Morgan spürte, wie ihm unbehaglich zumute wurde.
Der Schmied erwartete doch nicht etwa, dass er sich in Gegenwart der Frau auszog! Das war vollkommen ausgeschlossen, aber der Schmied wiederholte seine Handbewegung und schien darauf zu warten, dass er die nassen Sachen selbst neben dem Herd aufhängen konnte.
Als Morgan einen verzweifelten Blick in die Richtung warf, in der die Frau stand, lachte der Schmied plötzlich dröhnend auf.
Dabei rief er seiner Frau etwas Unverständliches zu, von dem Morgan nur das Wort »noth – nackt« verstand. Jetzt begann auch die Frau, schallend zu lachen, und anstatt in ihre Schlafkammer zu gehen und dem Ritter die Peinlichkeit zu ersparen, trat sie jetzt direkt an ihn heran und griff den Saum seines Waffenrockes. Den Umhang hatte er selbst schon beim Eintritt abgenommen und in die Ecke geworfen, jetzt fasste die Frau mit geübtem Griff an das Kleidungsstück und zog es mit einem Ruck nach oben, sodass der überraschte Morgan unwillkürlich seine Arme hob und im Nu von dem triefenden Oberteil befreit war. Als die Frau des Schmieds jedoch damit begann, sein Hemd aufzunesteln, wehrte er mit einer freundlichen, aber bestimmten Geste ab.
»Oh nein, gute Frau, das nicht! Es ist ja sehr freundlich, wenn Ihr Euch so um meine Gesundheit kümmert, doch ich kleide mich nicht in Eurer Gegenwart aus.«
Die Frau stemmte ihre Hände in die Seiten und lachte ihm fröhlich ins Gesicht.
»Ist man in Eurer Heimat so furchtsam, sich nackt zu zeigen? Keine Sorge, Fremder, ich habe schon eine Menge nackter Männer gesehen. In unserem Dorf bin ich zudem die Geburtsfrau und glaube wohl, dass es wenig gibt, das ich noch nicht gesehen habe. Also, ziert Euch nicht länger, herunter mit den Sachen, sonst kann ich für Eure Gesundheit nicht garantieren!«
Schon hatte sie ihre Hände wieder an seinem Hemd, schließlich kam ihr Morgan zuvor, zog die Bänder heraus und hatte im nächsten Moment das nasse Hemd über den Kopf gezogen. Die Frau nahm es entgegen, schüttelte es kurz aus und breitete es anschließend über zwei Holzhaken aus, die neben dem Herd aus der Wand ragten und für alle möglichen Dinge geeignet schienen.
Noch immer stand der Schmied abwartend neben ihm und nun erkannte Morgan, dass ihm nichts anderes übrig blieb, als auch den Rest seiner Kleidung abzulegen. Seufzend griff er nach der Wolldecke und legte sie sich über die Beine. Mit raschen Bewegungen löste er die Schnüre der Beinlinge, streifte die triefenden Stoffröhren rasch herunter, ließ die Bruche folgen und achtete dabei darauf, dass die Decke über seinen Beinen nicht verrutschte. Als die Frau sich nach den abgelegten Sachen bückte, um sie ebenfalls am Herd aufzuhängen, nutzte er rasch die Chance, als sie ihm den Rücken zudrehte, und wickelte sich in die Wolldecke ein.
Da saß er nun nackend, nur von einer alten, kratzenden Wolldecke geschützt, starrte in den Becher und ließ die Bilder der letzten Stunden an sich vorüberziehen. Seine Wirtsleute schienen mit dem Ergebnis zufrieden zu sein, stellten keine weiteren Fragen und rückten ihre Schemel nur an den einfachen Holztisch heran. Auf dem Tisch brannte eine kleine Öllampe und verbreitete ein eher kümmerliches Licht, während das neu angefachte Feuer im Herd für eine heimelige Wärme sorgte. Der Schmied hatte einen Holzscheit nachgelegt und dabei die Herdklappen offen gelassen, sodass die munter auflodernde Flamme ebenfalls für etwas mehr Helligkeit im Raum sorgte.
Bleierne Müdigkeit befiel Morgan, während er in der Wolldecke langsam wieder warm wurde. Seine Wirtsleute richteten keine neugierigen Fragen an ihren Gast, und das war Morgan sehr angenehm. Er ertappte sich dabei, wie ihm plötzlich der Kopf auf die Brust sank, und er schreckte deshalb rasch wieder hoch.
Der Schmied hatte das wohl bemerkt und seiner Frau ein Zeichen gegeben. Die beiden erhoben sich, der Schmied nahm die Öllampe auf, seine Frau öffnete die Tür zur Schlafkammer und war mit einem leisen Gruß bereits hinaus.
»Da nos – gute Nacht!«, bemerkte der Schmied freundlich. »Schlaft Euch aus, hier seid Ihr in Sicherheit. Niemand hat uns in den letzten Monaten belästigt, auch wenn die Männer Johanns überall durch die Gegend streifen und Geld von den Bauern eintreiben. Ich werde in Ruhe gelassen, und das will ich den Burschen auch geraten haben. Niemand legt sich ungestraft mit Myghal, dem Schmied an. Das haben sie auf unangenehme Weise gelernt, und seit dieser Zeit ist Ruhe. Also – schlaft gut!«
Damit war er auch in der Schlafkammer verschwunden und schloss die einfache, aber stabile Holztür hinter sich.
Morgan sah sich im Raum um. Das Herdfeuer war heruntergebrannt, doch der Herd strahlte noch immer eine wohlige Wärme aus. Ein letzter Schluck aus dem Becher, dann stand er auf und nahm seinen Schlafplatz neben dem Herd ein. Das Wehrgehänge mit dem treuen Schwert legte er sich dabei an die Seite. Mochte der Schmied auch glauben, dass die Zeiten besser geworden waren – er hatte in den letzten Wochen ganz anderes erlebt und wollte nun gewappnet sein.
Trotz der noch immer vorhandenen Kopfschmerzen war er rasch eingeschlafen.
Mit dem ersten Sonnenstrahl war er auch schon auf. Er fühlte sich gut, bis auf die dicke Beule, die er vorsichtig abtastete. Der Helm hatte das Schlimmste verhindert, der Schlag musste jedoch mit aller Kraft ausgeführt worden sein. Offenbar war dem Straßenräuber völlig egal, ob sein Opfer den Überfall überlebte. Erneut stieg die Wut in ihm auf, aber er unterdrückte den Gedanken an Rache und kleidete sich rasch an, bevor seine Wirtsleute aus der Kammer traten.
Die Sachen waren alle trocken, und die Sonnenstrahlen, die durch das kleine Fenster auf seinen Schlafplatz gefallen waren, verkündeten einen schönen Tag. Morgan trat zur Haustür und erkannte erstaunt, dass der Riegel bereits zurückgezogen war. Als er aus dem Haus trat, vernahm er aus der Schmiede das Fauchen eines Blasebalgs. Er hatte also tatsächlich verpasst, dass seine Wirtsleute bereits vor ihm aufgestanden waren.
Eben kam ihm auch die Frau mit einem gefüllten Wassereimer entgegen und grüßte ihn mit einem freundlichen Kopfnicken.
»Bladn howl!«, nickte ihr Morgan zu und erntete ein schallendes Lachen.
»Guten Morgen, ich hoffe, Ihr habt gut geschlafen und seid bereits hungrig! Ich bereite den Brei sofort für uns zu, Ihr könntet inzwischen etwas Holz klein machen!«
Damit deutete sie auf einen Holzstapel neben der Tür, in der eine Axt steckte.
Als Morgan sie ergriff, verschwand die Frau im Haus, schaute noch einmal zurück und sagte lachend:
»Wenn Ihr meint, dass die Sonne bereits sehr kräftig ist, heißt es bras.«
Mit einem silberhellen Lachen verschwand sie im Haus, und einmal mehr fühlte sich Morgan bei diesen Leuten wohl. Da war nichts Verstelltes, nichts, was an das höfische Benehmen der vornehmen Damen erinnerte, wie er es vor vielen Jahren selbst so oft auf seinem geliebten Launceston Castle erlebt hatte. Bei der Erinnerung seufzte er unwillkürlich leise, gleich darauf wurde seine Aufmerksamkeit durch eine Bewegung auf der nahen Straße gefesselt.
In der aufgehenden Sonne hatte etwas geblinkt, und als er nun die Augen zusammenkniff, erkannte er Reiter, deren Helme das Sonnenlicht reflektierten. Mit einem Schritt trat er in das Haus zurück, als er sich von einer kräftigen Hand am Oberarm gepackt fühlte.
»Wollt Ihr uns alle umbringen? Kommt zu mir in die Schmiede herüber!«, raunte ihm der Schmied zu.
Morgan war zu verblüfft, um zu antworten. Er wollte bei dem Anblick der Reiter sein Schwert holen, folgte jetzt aber stattdessen dem Schmied wortlos. Der kräftige Mann deutete auf einen Schmiedehammer.
»Nehmt das und bindet Euch den Schurz dort um. Ihr seid Afon, mein Gehilfe, der vor zwei Wochen in meine Dienste getreten ist. Schweigt und überlasst das Reden mir, verstanden?«
»Natürlich. Aber warum …«
»Später!«, antwortete ihm Myghal und nahm einen anderen Hammer, um gleich darauf dröhnend auf ein Stück Eisen einzuschlagen, das er offenbar für die Reparatur eines Wagenrades benötigte. Anschließend ergriff er es mit einer langen Zange und legte es direkt in die aufgeschürte Glut.
»Beweg den Balg!«, rief er seinem neuen Gehilfen zu. Der warf einen Blick zum Schmiedebalg, erkannte die beiden Vorrichtungen, auf die man stieg, und als die Reiter ihre Pferde vor der Schmiede zügelten, arbeitete er bereits eifrig, indem er die Bälge trat, als hätte er nie etwas anderes gemacht.
»Holla, Schmied!«, rief einer der Reiter lautstark zu ihnen herüber, und Myghal drehte sich zu den Männern herum, nickte ihnen kurz zu und hieb noch ein paar Mal kräftig auf das glühende Stück Eisen, das er gerade aus der Glut genommen hatte.
Während einer der Männer aus dem Sattel sprang und zu ihm trat, ergriff er das Stück erneut mit der Zange und legte es wieder in die Glut zurück.
»Immer fleißig, der Mann, was?«, sagte der Reiter und lachte dröhnend.
Morgan warf ihm einen kurzen Blick zu und stapfte weiter auf den Tretbälgen, um das Feuer damit kräftig anzufachen. Der Soldat hatte ihm noch keinen Blick zugeworfen, sondern stand mit einem provozierenden Lachen im Gesicht vor dem Schmied, der vollkommen gleichgültig antwortete:
»Es gibt immer etwas zu tun. Kann ich Euch helfen?«
»Ja, mein Gaul beginnt zu hinken. Schau dir mal sein Eisen auf der rechten Hinterhand an.«
Wortlos ging der Schmied zu dem Pferd, während der Soldat sich in der Schmiede umsah. Seine beiden Gefährten blieben auf ihren Tieren sitzen, hatten sich leicht nach vorn gelehnt und musterten interessiert das Treiben in der Schmiede.
Alle drei Soldaten waren vierschrötige Kerle mit brutalen Gesichtern, gut geeignet, um in einem Dorf Angst und Schrecken zu verbreiten.
Sie trugen die typischen Nasalhelme und an der Seite jeweils ein Schwert. Ansonsten bestand ihre Ausrüstung aus den gepolsterten Gambessons, die jeder von ihnen ohne den sonst üblichen Waffenrock darüber trug. Es war klar, dass sie im Dienste von Prinz Johann standen, aber auch am Sattelzeug gab es keinen Hinweis auf ihre Identität.
Myghal fuhr am Bein des Pferdes entlang und hob den Huf an.
»Das ist gerade noch rechtzeitig und mit wenigen Handgriffen gerichtet!«, stellte er nach einem raschen Blick auf den Huf fest. »Es hat sich nur gelockert, das richte ich sofort.«
Damit griff er zu dem kurzen Hufhammer, den er im Gürtel trug, und begann mit seiner Arbeit.
Der abgestiegene Soldat stand jetzt neben Morgan und musterte ihn von Kopf bis Fuß mit breitem Grinsen.
»Und du, Kerl? Wer bist du und was machst du in der Schmiede? Du willst mir doch nicht erzählen, dass du nur dem Schmied ein wenig hilfst, was?«
»Das ist Afon, mein Gehilfe seit ein paar Wochen. Lasst ihn in Ruhe, er ist nicht ganz richtig im Kopfe!«, rief der Schmied herüber, ohne aufzusehen.
»So? Nicht ganz richtig? Bist wohl der Dorftrottel, was?«
Grinsend fuchtelte er mit den Händen vor dem Gesicht des Gehilfen, der mit unbewegter Miene weiter die Bälge trat.
»Machst das aber wirklich fein, mein Junge!«, setzte er dann hinzu, nachdem Morgan sich weder äußerte noch eine Gemütsbewegung zeigte. »Aber warte einmal – zeig mir doch einmal deine Hand! Los, Kerl, wird’s bald?«
Morgan sah verwundert auf, ohne jedoch seine Tätigkeit einzustellen.
Der Soldat griff nach seiner Hand, zog sie zu sich heran und betrachtete sie näher.
»Hm – so, wie diese Hand aussieht, hat der Kerl aber noch nicht sehr viel gearbeitet, Schmied!«
Myghal war noch immer mit den Hufnägeln beschäftigt und schlug eben den Letzten ein. Er antwortete gleichgültig: »Lass den Mann in Ruhe, er ist harmlos. Als ich ihn gefunden habe, war er schwer krank und lag auf der Straße. Ich hatte Mitleid, habe ihn mitgenommen und meine Alte hat ihn dann gepflegt. Jetzt ist er wieder kräftig genug, um seine Schuld abzuarbeiten. So – das war’s, es sitzt wieder fest!«
Der Soldat hatte die Hand des angeblichen Gehilfen wieder losgelassen, musterte ihn aber noch immer sehr misstrauisch. Was ihn allerdings von dem gerade gefassten Gedanken, hier handle es sich möglicherweise um einen der gesuchten Männer, abbrachte, waren die von der Sonne gebräunten Arme und das verbrannte Gesicht des Mannes.
Nein, so sah keiner der adligen Herren aus, da war er jetzt ganz sicher. Und sicher hätte der Bursche sich auch anders verhalten. Noch ein kritischer Blick flog über die kräftige Gestalt des Gehilfen, der noch immer, inzwischen schweißüberströmt, die Bälge trat. Der Mann trug ein einfaches Hemd, die Bruche und Beinlinge. Und seine nackten Füße waren ebenfalls braun, soweit er das erkennen konnte. Nun war er sich sicher. Das konnte keiner der überall im Land gesuchten Männer sein. Mit einem Grinsen drehte er sich von dem Gehilfen weg, als der Schmied neben ihm stand.
»Schnelle Arbeit, Myghal. Da ist es gut, einen solchen Helfer zu haben, was? Übrigens – vielleicht solltest du den Trottel mal von den Bälgen herunterholen, bevor deine Schmiede noch in Flammen aufgeht!«
Erneut lachte er dröhnend auf und wies auf die Kohlen, auf denen sich jetzt bereits große Flammen gebildet hatten, während der Gehilfe noch immer die Bälge trat und damit das Feuer verstärkte.
»Afon, es ist gut!«, rief ihm der Schmied hinüber, und Morgan verringerte mechanisch seine Bewegungen und stand dann schließlich einfach still.
Lachend sprengten die drei Soldaten gleich darauf auf der Straße davon. Von Dank oder gar Bezahlung war natürlich keine Rede.
Erleichtert lehnte sich Myghal gegen den Amboss und sah zu Morgan hinüber, der jetzt von den Bälgen ebenfalls zum Amboss herübertrat.
»Was war das, Myghal? Weshalb dieses Theater? Mit diesen drei Kerlen wäre ich ohne Probleme fertig geworden!«
Der Schmied legte ihm schwer seine rechte Hand auf die Schulter und warf ihm einen nachdenklichen Blick zu, bevor er antwortete:
»Genau das hatte ich auch befürchtet. Aber du hast es hervorragend gemacht, vielen Dank. Ich war in großer Sorge, dass dich die Männer zu einer unbedachten Reaktion verleiten können – dann wäre unser Dorf stark gefährdet.«
»Verstehe ich nicht«, antwortete Morgan. »Diese Männer sind im Auftrag des angeblichen Königs unterwegs und suchen offenbar im ganzen Land nach Männern. Warum kuscht du vor solchem Pack?«
»Komm ins Haus, Afon«, antwortete der Schmied, und Morgan wurde gerade bewusst, dass er dem Schmiedepaar noch nicht seinen Namen gesagt hatte. Der Name ›Afon‹ gefiel ihm. Er würde vorerst dabei bleiben.
Als die Männer eintraten, roch es nach dem leicht angebrannten Getreidebrei. Eseld gab jedem einen kräftigen Schlag auf den Holzteller und entschuldigte sich für einen Moment der Unaufmerksamkeit.
»Ich war doch sehr in Sorge wegen der Soldaten«, schloss sie ihre kurze Rede, hockte sich zu den Männern an den Tisch und begann ihr Mahl.
Morgan wollte während des Essens mehrfach ansetzen, schwieg dann aber wieder, weil das Ehepaar nicht von seinem Teller aufsah, bevor der letzte Löffel davon getilgt war. Dann stand der Schmied wortlos auf und verschwand wieder nach draußen, während Morgan noch zögerte.
Als aber gleich darauf die gleichmäßigen, wuchtigen Schläge herüberklangen, erhob er sich ebenfalls und gesellte sich zu Myghal, der unverdrossen an dem Eisenstück weiterarbeitete.
Zischend fuhr das Eisen dann endlich in den Holzeimer mit dem Wasser, und der Schmied griff nach einer Sense, die dringend geschärft werden musste. Während er mit dem Wetzstein über die Klinge strich, räusperte sich Morgan vernehmlich und begann dann:
»Also, Myghal, was ist los? Du bist nicht der Mensch, der sich von drei grobschlächtigen Soldaten einschüchtern lässt. Trotzdem hast du alles unternommen, um den Männern den braven Untertanen vorzuspielen.«
Der Schmied antwortete nicht sofort, setzte vielmehr seine Arbeit mit dem Wetzstein fort und sah dabei immer wieder unruhig zur Seite.
Dann nickte er zu Morgan hinüber und sagte nach mehrfachem Räuspern mit seltsam leiser Stimme:
»Ich habe Euch nicht gefragt, wer Ihr seid und woher Ihr kommt, als Ihr gestern Abend an unserer Tür geklopft habt. Das ist in diesen Zeiten gefährlich, sehr gefährlich sogar. Aber wir haben noch nie einen Menschen von unserer Schwelle fortgeschickt. Natürlich hat uns schon Euer Schwert einen Hinweis gegeben, wenn da nicht Euer kostbares Pferd wäre, das die Soldaten zum Glück nicht im Stall hinter dem Haus entdeckt haben. Sonst wäre es wohl mit dem tumben Schmiedegehilfen gleich vorbei gewesen, oder was glaubt Ihr?«
Nachdenklich hatte Morgan den Schmied angesehen, als der seine Schilderung beendete, und nickte bestätigend zu seinen Worten.
»Ihr seid zweifellos ein braver Mann, Myghal. Aber so lange sich alle immer nur wegducken, wird sich im Land nichts ändern. Was wir brauchen, sind tatkräftige Männer, die bereit sind, für die Rechte unseres wahren Königs einzutreten.«
Jetzt war es an Myghal, schweigend mit einem Kopfnicken zuzustimmen.
Die beiden Männer standen in der Schmiede, sahen die Handelsstraße hinunter, an der dieses Dorf angelegt wurde und begannen beide gleichzeitig mit ihrem nächsten Satz.
»Ihr seid …«, begann der Schmied.
»Ich möchte …«, sagte gleichzeitig Morgan.
Dann lachten sie herzhaft heraus, und als hätte dieses Lachen den Bann gebrochen, legte der Schmied in einer vertraulichen Geste die Hand auf den Unterarm des Ritters.
»Ihr seid bei guten Freunden, Herr. Und dass Ihr ein Ritter seid, konnte noch nicht einmal Euer jämmerlicher Zustand nach dem gestrigen Regenguss verdecken. Und wenn Ihr auf der Suche nach tatkräftigen Männern seid, dann antworte ich Euch nur: Herzlich willkommen!«
Damit wies der Schmied in eine dunkle Ecke des Gebäudes, und Morgan folgte der ausgestreckten Hand, trat ein paar Schritte in das dort herrschende Halbdunkel. In einer Ecke lag ein matt glänzender Gegenstand, den er vom Boden aufhob und staunend an seine Augen führte. Es handelte sich um eine abgebrochene Klinge, und obwohl sie von Rost überzogen war, erkannte er sofort die Qualität dieser Arbeit. Er drehte und wendete die Klinge lange hin und her, fuhr vorsichtig mit dem Zeigefinger darüber und spürte die rostigen Narben der Waffe.
»Uralt«, sagte er leise. »Woher habt Ihr diese Klinge?«
Myghal war neben ihn getreten und deutete auf eine Stelle der Klinge. Jetzt erst erkannte der Ritter daneben das winzige Symbol. Es war ein aufrecht stehender Löwe, das Zeichen König Richards.
»Richard Löwenherz? Wie ist das möglich, Myghal?«
Der Schmied lächelte nur und nahm ihm die Klinge wieder aus der Hand, strich noch einmal darüber und warf sie dann wieder zurück in das Dunkel der Raumecke. Unwillkürlich machte der Ritter eine Bewegung, als wolle er sie sofort zurückholen, aber der Schmied ging noch einen Schritt weiter. Von einer anderen Ecke seiner Schmiede holte er mehrere bearbeitete Metallstücke und warf sie über die Klinge.
»Das ist besser so, Herr, glaubt mir. Ich war vorhin in höchster Not, als die Soldaten kamen. Wäre der Abgestiegene nur ein paar Schritte weiter hier herüber gekommen, so hätte er sie entdecken müssen.«
»Aber diese Klinge ist von außergewöhnlicher Qualität – sie wurde damastiziert, habe ich Recht?«
»Wenn Ihr damit das Falten des Eisens während des Schmiedens meint, so stimme ich Euch zu. Woher kennt Ihr diese Technik?«
»Aus dem Morgenland, Schmied. Kommt, lasst uns wieder in Euer Haus gehen, wo wir uns in Ruhe unterhalten können. Ich glaube, Ihr habt mir einiges zu erzählen.«
Doch der Schmied zögerte.
»Was ist mit Euch, Myghal? Es ist an der Zeit, die Karten aufzudecken, findet Ihr nicht auch?«
Bevor der kräftige Mann noch reagieren konnte, klang ein schwacher Schrei zu ihnen aus dem Haus herüber. Er hörte sich an, als hätte jemand in letzter Minute versucht, den Schrei zu verhindern.
»Eseld!«, rief der Schmied erschrocken und wollte hinüber stürzen. Doch diesmal war es Morgan, der ihn am Arm zurückhielt.
»Nicht so rasch, Myghal! Wenn jemand in Euer Haus eingedrungen ist, hat er auch mein Schwert. So können wir dort nicht hinüber – nehmt einen Euren Hammer mit!«
Wortlos ergriff jeder der Männer einen der schweren Schmiedehammer und eilte die wenigen Schritte zur Haustür, die nur angelehnt war.
Der Schmied schlug sie mit der flachen Hand weit auf, sodass sie an die Wand schlug und von dort leicht federnd zurückschwang. Der Anblick, der sich ihm bot, ließ ihm das Blut in den Adern gefrieren.
Einer der Soldaten stand vor dem Herd und hatte seine Eseld von hinten umschlungen. Ein kräftiges Messer drückte gegen ihre Kehle und hatte bereits einen schmalen, blutigen Strich hinterlassen. Die beiden anderen Soldaten standen links und rechts vom Tisch, die Schwerter in der Hand.
»Na mein Lieber, das wurde aber auch höchste Zeit, dass du mal nach dem Rechten in deinem eigenen Haus siehst. Schließlich war deine kleine Frau schon ganz ungeduldig. Sie befürchtete nämlich, du würdest den Spaß verpassen, den wir mit ihr gleich haben werden. Aber setzt dich doch, das ist für dich bequemer!«
Noch immer stand Myghal bewegungslos auf der Türschwelle, den schweren Hammer zum Schlag bereit.
Hinterlistig lächelte ihn der Soldat hinter seiner Frau an.
»Was willst du denn mit dem Schmiedehammer anfangen? Leg ihn weg, oder ich ziehe das Messer etwas tiefer über den Hals deiner Frau. Wäre allerdings schade, wenn sie so einfach verbluten würde!«
Ein gemeines Lachen der drei Soldaten begleitete seine Worte, und der Messerheld setzte noch hinzu: »Wo ist denn eigentlich dein trotteliger Gehilfe, dem das wunderschöne Pferd in deinem Stall gehört?«
Noch bevor der Schmied eine Antwort geben konnte, rief eine kräftige Stimme hinter den drei Soldaten:
»Hier bin ich!«
Der Mann mit dem Messer wirbelte auf den Absätzen herum und hob die Hand mit dem Messer, und im gleichen Augenblick traf ihn der Hieb des Schmiedehammers, der ihm den Helm zerschlug und bis tief in den Schädel fuhr, sodass der Mann lautlos zusammenbrach.
Mit weit aufgerissenen Augen hatten die beiden anderen Soldaten das Geschehen beobachtet und konnten sich noch nicht erklären, woher dieser Bursche plötzlich kam, als sie auch schon mit ihren Schwertern auf ihn eindrangen. Aber Morgan hatte den Hammer längst wieder gehoben, wich dem Schwertstreich des nächsten Soldaten aus und tötete ihn mit einem weiteren Hammerschlag auf die gleiche Weise wie den ersten Mann.
Auch der Schmied war aus seiner Erstarrung erwacht und kämpfte nun mit dem dritten Mann, der jedoch trotz seines beträchtlichen Körperumfangs blitzschnell auf ihn zugesprungen war und mit dem Schwert zustach. Der Schmied wich zwar aus, die Klinge ritzte jedoch noch seinen linken Oberarm. Schließlich schlug auch er mit dem Schmiedehammer zu, und traf den Soldaten direkt vor die Brust. Wie ein gefällter Baum brach der Mann zusammen, und der nächste Hieb zerschmetterte auch seinen Kopf.
Schwer amtend lehnte sich der Schmied auf den langen Stiel seiner Waffe und starrte auf den Toten, dessen Blut in dickem Strom über den Holzboden lief und sich mit dem seiner Kameraden vermischte.
»Die Tür zu!«, rief Morgan der noch immer zitternden Frau zu und riss sie damit aus ihrer Betäubung. Rasch war sie an der Eingangstür, schlug sie zu und schob den Riegel vor. »Die Fensterläden auch! Damit niemand, der zufällig auf der Straße vorbeikommt, hier hereinschaut! So ist es gut!«
Augenblicklich wurde der Raum in ein dämmriges Licht versetzt, und Morgan gab seine weiteren Anweisungen.
»Fass mit an, Myghal, wir bringen diese Burschen zunächst in Eure Kammer und schaffen sie heute Nacht weg von hier!«
Mit diesen Worten packte er die Beine des nächsten Toten und zog ihn hinter sich her in die Schlafkammer des Ehepaares. Eine breite Blutspur zog sich bis dort entlang, und sofort sprang die Frau des Schmiedes mit einem am Herd stehenden Wassereimer herbei und begann, das Blut aufzuwischen.
Rasch waren die Toten aus dem Weg gebracht, und Morgan sorgte dafür, dass auch das Fenster in der Schlafkammer fest verschlossen wurde, durch das er vor wenigen Minuten in das Haus gelangt war.
»Die Pferde der Soldaten!«, stieß der Schmied keuchend aus, und Morgan eilte zur Tür, öffnete sie einen Spalt, spähte hinaus, eilte auf die Straße und schloss sie sogleich wieder hinter sich.
Die Pferde befanden sich weder in der Nähe der Schmiede noch hinter dem Stall, in dem sein Blane stand. Zum Glück war auch nirgendwo jemand zu sehen, nur in weiter Ferne näherte sich auf der Handelsstraße ein Karren im langsamen Zockeltrab.
Der Ritter eilte um den Stall und lief zu einem bewaldeten Platz, der etwa hundert Yards dahinter begann. Und erleichtert atmete er auf, als er dort im Schatten der Bäume die drei festgebundenen Pferde entdeckte. Er löste die Haltestricke und führte sie ein Stück tiefer in den Wald hinein, wo er sie zwischen ein paar Baumstämmen festband. Jetzt konnte er sicher sein, dass man die Tiere nicht von der Straße aus bemerkte.
Als er erneut das Haus betrat, war schon zu erkennen, dass das Ochsengespann in Kürze hier eintreffen würde. Rasch musterte er mit kritischem Blick den Raum. Eseld wischte noch immer verzweifelt die Blutspuren fort, das Wasser im hölzernen Eimer hatte bereits eine dunkle Farbe angenommen. Kurz entschlossen ergriff Morgan den Eimer, rannte um das Haus herum zum Brunnen, schüttete dort in ein nahe stehendes Gebüsch das alte Wasser aus und holte aus dem Ziehbrunnen frisches Wasser herauf, mit dem er den Eimer füllte. Der Zugeimer war noch gut halb gefüllt, also griff er den Eimer auf, lief zum Haus zurück und rief Eseld eine Warnung zu, bevor er den gesamten Inhalt schwungvoll über den Fußboden verteilte, erneut den Eimer nahm und wieder zum Brunnen eilte. Ganz kurz bevor das Ochsengespann vor der Schmiede anhielt, übergab er den frisch gefüllten Eimer an die Frau des Schmiedes.
»Holla, Myghal, wo steckst du denn? Ich habe etwas für dich!«, ertönte eine Stimme vom Gespann herüber, und ein behäbiger, alter Bursche kletterte von dem quer gelegten Brett, das ihm als Bock auf dem einfachen, aber robusten Karren diente.
Die beiden Ochsen sahen müde aus, waren staubbedeckt und schienen eine lange Reise hinter sich gebracht zu haben.
»John, du hast dich ja seit einer Ewigkeit nicht mehr bei uns sehen lassen! Warte, Eseld ist gerade mit dem Hausputz beschäftigt, ich hole deinen Tieren gleich etwas Wasser.«
»Nicht nötig, Myghal, das schaffe ich noch ganz gut allein. Ich hole ihnen schon etwas, aber wenn du für mich noch einen guten Schluck von deinem Bier hättest, wäre mir das schon sehr recht!«
Die drei Männer saßen beim selbstgebrauten Bier um den Tisch, und Eseld stellte ihnen frisches Brot und einen harten Käse dazu. Insbesondere war es John, der kräftig zulangte und ein gewaltiges Stück Käse in sich hineinstopfte. Myghal dagegen schien nach dem Vergangenen keinen Appetit zu verspüren, während Morgan dem Geruch des frischen Brotes, das gerade aus dem Ofen kam, nicht widerstehen konnte und sich davon Stückchen abbrach.
»Ich habe übrigens den Wein für dich hinten auf dem Karren«, erklärte John gerade zwischen zwei kräftigen Bissen und schenkte dem Schmied einen bedeutsamen Blick. Myghal stutzte kurz, dann hatte er verstanden.
»Also gibt es bald einen Grund zum Feiern?«, warf Morgan trocken ein, und bemerkte, wie der Fuhrmann zusammenzuckte und ihn dann mit misstrauischem Seitenblick musterte.
»Wie lange ist dein neuer Gehilfe eigentlich schon in der Schmiede?«, erkundigte er sich, nachdem er den Mund leer hatte.
»Ach komm, John, jetzt tu nicht so, als hättest du nicht längst bemerkt, dass ich keinen neuen Gehilfen habe. Afon ist …«
»… Nicht wirklich ein Schmied, aber ein rechtschaffener Mann«, unterbrach Morgan den Schmied, bevor der seinen Satz beenden konnte.
John starrte mit offenem Mund von dem einen zum anderen, dann schlug er mit der flachen Hand auf den Tisch und rief erbost aus:
»Jetzt haltet mich nicht länger zum Narren! Ich bin zwar alt, aber nicht dumm im Kopf! Der Mann ist ein Ritter, das sieht man auf den ersten Blick, und gewiss kein Schmiedegeselle. So, und wenn Ihr so wenig Vertrauen zu mir habt, dann habe ich dir heute das letzte Fass Wein geliefert, Myghal, das glaube mir mal!«
Der Schmied musste jetzt über den Wutausbruch des alten Fuhrmanns schmunzeln und antwortete beruhigend:
»Schon gut, John, es ist ohnehin zu spät, etwas zu verheimlichen. Afon ist mitten in unserer Geschichte gelandet und hat sich bestens eingeführt. Es ist gut, dass du vorbeigekommen bist. Wenn die Dunkelheit hereingebrochen ist, laden wir das Weinfass ab und dafür eine andere Ladung auf. Mehr musst du noch nicht dazu wissen, doch stärke dich erst noch richtig, du brauchst heute deine ganze Kraft für unser gemeinsames Vorhaben!«
Damit nickte der Schmied seinem alten Gefährten vertraulich zu, schwieg aber auf alle weiteren Fragen, aß noch etwas von dem Brot, stand dann auf, wischte sich die Hände am ohnehin nicht mehr sauberen Hemd ab und ging hinüber in die Schmiede.