Barbara Ostrop
Das Kontingent
Jorg
streift die Ärmel seiner zwei Mäntel ein wenig zurück und betrachtet seine
Hände im flackernden Schein der Kerze. In ihrem warmen Licht sieht man nicht,
wie blau gefroren sie sind. Hat alles mit Kant angefangen? Oder doch mit Dennis
Tito?
Alme,
die noch über ein Kontingent verfügt, hat ihn aus ihrer Wohnung geworfen. Die
Dunkelheit und Kälte hat ihn auf den Schwarzmarkt getrieben, um diese Kerze zu
kaufen. Geld ist nicht das Problem. Er hätte Geld für Tausende von Kerzen. Aber
er kann es nicht wagen, sie bei sich zu Hause abzubrennen. Darum sitzt er in
dem alten Kanalzugang, wo ihn keiner sieht, um sie anzuschauen. Ein letztes
Flämmchen ergaunertes Licht für ihn, der nicht mehr existiert.
Sie
haben ihm sein Geld ausgezahlt, als sein Kontingent erloschen war. Oder
aufgebraucht, wie sie das nennen. Bar auf die Hand, auf Heller und Pfennig
genau, jeden einzelnen Cent. Sein Konto war danach gesperrt worden. Seit die
Partei des Cloud-Kantianismus die Macht übernommen hat, macht man das so.
»Handle
nur nach derjenigen Maxime, durch die du zugleich wollen kannst, dass sie
allgemeines Gesetz werde.«
Das
lernen heutzutage schon die Erstklässler. Lernen müssen es aber auch jene
Leute, die noch in der Zeit des Geldes groß geworden sind, vor der Einführung
des Kontingents. War die Maxime einmal etwas Subjektives, ein individueller
Leitstern des Gewissens, ist sie durch die Cloud zu etwas objektiv Messbarem
geworden. Es kann nur eine einzige Vernunft geben, und diese Vernunft verlangt
Gerechtigkeit.
Das
letzte Wachs zerrinnt, und die Kerze erlischt mit einem Fauchen des glühenden
Dochtes. Dann herrscht Dunkelheit. Jorg klettert aus dem Kanalzugang auf die
dämmrige Böschung hinaus und kehrt nach Hause zurück. Er schaut in den
Retinascanner, worauf ihm gehorsam die Tür geöffnet wird. Die Sensoren
funktionieren noch für drei Tage, so hat er es auf der Anzeige seiner
Cloudstation gelesen. Er musste bestätigen, bevor sie erlosch. Und gleich
darauf das Display. Dann gingen die Lichter aus. Das machen sie, damit einem
klar wird, dass es jetzt ernst ist.
Hätte
er nicht in die Karibik fliegen sollen? Oder zumindest Alme nicht zu diesen
Urlaubsreisen einladen? Er hatte geglaubt, sich das leisten zu können. Er
begreift nicht, warum sein Geld ihm nicht hilft. Er hat Geld für etwas
Materielles gehalten, austauschbar gegen Urlaubsreisen, nützliche oder hübsche
Dinge und gutes Essen. Das Entscheidende aber, nämlich dass es nicht unbegrenzt
gegen Wattstunden, Bytes und ein größeres Cloudkontingent ausgetauscht werden
kann, hat er selbstbewusst ignoriert.
So
hat er das genannt, selbstbewusst.
Alme
nannte ihn unverbesserlich.
Als
Dennis Tito als erster Tourist in den Weltraum flog, war das eine willkommene
Sensation. Man sagte, der Weltraumtourismus werde die Raumfahrt beflügeln. Als
Amerasien William Jurikow als zehntausendsten Weltraumtouristen feierte, brach
in Eurafrika ein Aufstand los. Watt für Watt sparte man mit LOM-Leuchten und
Ultra-Öko-Kühlschränken CO2-Zertifikate zusammen, um sich die
sündhaft teure Energie überhaupt noch leisten zu können. Und die Amerasier
pusteten den Treibstoff tonnenweise ins All und schleiften die Welt der
Klimakatastrophe entgegen. Damit musste Schluss sein. Der diplomatische
Schlagabtausch schlingerte in einen heißen Krieg, als die eurafrikanische
Regierung in Kairo ein Schiff voller Weltraumtouristen mit einer Rakete vom
Himmel holte. Doch kurz bevor es zur atomaren Eskalation kam, ergriff in
Eurafrika die Partei des Cloud-Kantianismus die Macht.
Jorg
hat immer gewusst, dass sein Kontingent begrenzt ist. Er hat gewusst, dass
Sensoren in seiner Wohnung und in seinem Körper und Algorithmen, die über seine
Kontobewegungen wachen, seinen CO2-Ausstoß genau registrieren. Aber
er hat nie begriffen, was das Ganze eigentlich soll, denn schließlich ist das
Problem des Weltraumtourismus ja bereits gelöst. Was er einspart, wird auf der
anderen Seite der Welt mit vollen Händen verschleudert. Außerdem hat er
geglaubt, sich loskaufen zu können. Früher hat es eine Art Ablasshandel
gegeben. Wer Umweltprojekte finanzierte, konnte sein eigenes CO2-Kontingent
entsprechend erhöhen. Das ist Geschichte, wie Alme ihm immer wieder gesagt hat.
Aber er hat ihr nicht geglaubt.
Jorg
zieht seine zwei Mäntel enger um sich und schaut sich in der dunklen Wohnung
um. Er hat sein Haus geliebt. Er geht durch jedes der vier Zimmer, sieht
wehmütig in den dunklen Schlund des offenen Kamins und starrt in den Vorgarten,
wo bis gestern Nacht die Weihnachtsbeleuchtung gebrannt hat. Jetzt ist er leer
und dunkel. Dunkel wie das Haus.
Jorg
seufzt, reißt sich dann zusammen und strafft die Schultern. Nun gut. Er geht
nach draußen und schlägt energisch die Tür hinter sich zu. Er wird es tun, sagt
er sich bei jedem Schritt, den er über die Straße stapft. Er. Wird. Es. Tun. Er
wird Almes Bedingung annehmen: Ihr Kontingent sparsam zu nutzen.
Marcus Hammerschmitt
PLKL
Lektion
1
Was
ich mir dabei gedacht habe? So genau wusste ich das schon damals nicht. Es war
in den Jahren nach 9/11; es gab die Debatten über den Islamismus, die Anschläge
in Europa und in der Welt, also auch die Angst vor weiteren Anschlägen; es gab
die Kriege, die Flüchtlinge; die Unruhe schien zu wachsen, und ich wollte was
tun. War noch frisch auf dem Passbüro in meiner Kantonshauptstadt. Hatte wohl
in der Kantine zu oft oder zu deutlich davon gesprochen, dass mir die Unruhe,
die Unsicherheit auf die Nerven ging. Das stimmte ja auch – ich hätte meine
berufliche Bestimmung wohl kaum als Sachbearbeiterin beim Passbüro gefunden,
wenn ich ein Mensch wäre, dem Unordnung egal ist. Und dann kam eines Tages mein
Abteilungsleiter und stellte mich einem Herrn vom Zivilschutz vor, dessen Namen
ich bald darauf vergessen habe, und dieser Herr fragte mich, ob ich etwas für
mein Land tun wolle. Wenn ja, dann habe er da einen Vorschlag. Ich hörte mir
den Vorschlag gern an.
Lektion
2
Es
war dann wirklich nicht so wild, wie man sich das vielleicht vorstellt. Wir
waren und blieben Teil des Zivilschutzes, jedenfalls offiziell. Das
»Frühwarnnetzwerk Zivil außergewöhnliche Bedrohungen (FZAB)« – langer Name,
kurzer Sinn: Laiengeheimdienst ohne Schießen und Fallschirmabsprünge. Gut, ein
bisschen Agentenromantik war dabei. Ich kann wahrscheinlich auch heute noch
eine SIG 220 zerlegen, reinigen und wieder zusammensetzen. Beim Schießen wäre
ich nicht so sicher, das habe ich seit damals nicht mehr gemacht. Ich weiß was
über Verschlüsselung. Es gab auch einen Waffennarren in meinem Kurs, der war
gar nicht damit zufrieden, dass wir mit abgelegtem Armeezeug vertraut gemacht
wurden. Er hätte gerne die neuesten Modelle gehabt. Die Ausbildung dauerte ein
halbes Jahr und fand in einem namenlosen, anonymen Flachbau im Hof des
Polizeihochhauses statt, in dem ich auch sonst meinen Dienst verrichtete. Einer
von uns (nicht der Waffennarr) meinte immer, wir seien ja wohl so eine Art
Volkshochschule für Freizeitagenten.
Lektion
3
Bald
darauf vergaß ich das alles wieder, oder ich schob es in den Hintergrund, weil
die Ehe kam und dann die Kinder und dann die Scheidung. Was halt so normal ist
für eine Frau meiner Generation. Alle, die sich wunderten, warum ich überhaupt
heiratete, wunderten sich auch wieder, als es auseinanderging. Aber man klopfte
mir doch freundschaftlich auf die Schulter, als es endlich vorbei war, und ich
tat es dann auch. Beruflich war die Sache noch geradliniger. Plötzlich hatte
ich zwanzig Jahre Identitätskarten und Pässe ausgestellt, und dass ich bald
Abteilungsleiterin werden würde, hielt meine Kollegin Francesca für
unausweichlich. Ich war da etwas skeptischer, weil ich eine Frau bin. »Du musst
das halt auch wollen«, sagte Francesca immer. Ich zuckte dann nur mit den
Achseln. Die Wahrheit war die folgende: Ich hatte immer noch Freude an einem
geordneten Alltag, und ich rechnete fest damit, dass mein Ruhestand genauso
geordnet sein würde.
Jedenfalls
stand ich auf diesem langsam fahrenden Förderband zur Rente, ziemlich gut
eingerichtet mit zwei erwachsenen Kindern, einem Ex-Ehemann, dem ich
Weihnachtskarten schrieb, weil wir zusammen Kinder hatten, und einer Aussicht
auf eine Beförderung zur Abteilungsleiterin, die nie wahr werden sollte.
Vielleicht einmal pro Jahr träumte ich, dass mir Briefe in einer fremden
Sprache geschickt wurden.
Jetzt
hat eine andere Ordnung eingegriffen, und ich mag es nicht. Ich mag es auch
nicht, wieder Geheimnisträger zu sein.
Lektion
4
Was
man nachher »Medienkrise« genannt hat, habe ich zunächst gar nicht so
wahrgenommen. Sondern es war so. Die Fälle häuften sich – national wie
international –, dass Medienmenschen, auf die allgemein viel gegeben wurde,
plötzlich Unsinn erzählten. Also hauptsächlich Nachrichtensprecher und
Nachrichtensprecherinnen, Talkshowleute, bekannte Flowstars, Sportler mit
Millionen von Anhängern und dergleichen. Natürlich nicht alle, aber doch
gehäuft. Mir selbst wäre das gar nicht so aufgefallen, weil diese Leute ja den
lieben langen Tag irgendetwas daherreden, aber es gab Probleme: rasche
Börsenbewegungen, weil ein Nachrichtensprecher persönliche Meinungen zum
wirklichen Marktwert einer bestimmten Qomputerfirma äußerte. Ein Bundesrat
brachte sich hierzulande um, weil ihm in den Abendnachrichten zur besten
Sendezeit irgendwas mit minderjährigen Prostituierten angehängt wurde. In
mehreren afrikanischen Staaten wurden wieder Radiosender missbraucht, um
Volksgruppen gegeneinander aufzuhetzen, und es gab Massaker. Es tauchten
Dokumente auf, die den Premierminister Kanadas als islamistischen Schläfer
enttarnten. Nobelpreisträger legten Beweise dafür vor, dass die Ernährung mit
Bioprodukten die Lebensdauer durchschnittlich um anderthalb Jahre senkte. Die
meisten Meldungen dieser Art stellten sich als falsch heraus oder als Halbwahrheiten,
die in ihrem Kontext dann ganz anders klangen, aber es waren gut gemachte
Lügen, und bevor sie mit viel Aufwand widerlegt wurden, hatten sie gewirkt. Ich
dachte, das alles sei nur ein bisschen mehr vom Üblichen. Bis ich reaktiviert
wurde.
Lektion
5
Interessanterweise
merkte ich gleich, mit wem ich es zu tun hatte. Sie schickten eine Frau, aber
das täuschte mich keine Sekunde. Auf eine seltsame, mir nicht ganz begreifliche
Weise erinnerte sie mich sofort an den »Mann vom Zivilschutz«, der mich fast
zwanzig Jahre vorher rekrutiert hatte. Allerdings war sie wohl noch recht neu
im Metier. Sie sagte: »Ich bin nicht wegen Passangelegenheiten hier.«
»Ich
weiß«, antwortete ich.
Da
stutzte sie; ich konnte richtig sehen, wie ihr die Gesichtszüge entglitten.
Bevor sie mich fragte, warum ich das wusste, beherrschte sie sich gerade noch
so.
Der
Rest war so absurd, wie es meine Rekrutierung und meine »Ausbildung« fast
zwanzig Jahre vorher gewesen waren. Sie sagte mir nicht einmal, warum ich
reaktiviert wurde, sondern legte einen Papierumschlag auf meinen Schreibtisch,
dessen Inhalt ich streng geheim halten solle. Dann wünschte sie mir Glück und
ging.
Man
kann schon sagen, dass ich mir ziemlich blöd vorkam.
In
dem Umschlag fand ich auch keine Erklärungen. Es sei eine »Lage« entstanden,
die es erforderlich mache, dass ich mit meiner »Bezugsgruppe« Kontakt aufnehme.
Das Staatswohl sei in Gefahr. Dazu einige Kurzdossiers über die Leute, mit
denen ich mich schützend vor das Staatswohl stellen sollte. Man hatte mich
offenbar als »Gruppenleiterin« vorgesehen, und ich wurde angewiesen, die
Flowadresse, an die ich meine Berichte schicken sollte, auswendig zu lernen,
und den Umschlag »datensicher« zu vernichten.
»Bezugsgruppe«,
dachte ich. Der Umstand, dass nicht wir vom »Frühwarnnetzwerk« irgendjemanden
gewarnt hatten, sondern im Gegenteil von jemand anders gewarnt werden mussten,
kam mir da schon seltsam vor.
Lektion
6
Man
kennt das. Man kommt zu einem Treffen, einer Begegnung, einer Verabredung, und
man hat sich noch nicht hingesetzt, da weiß man: Das wird nichts. Nach der
Scheidung habe ich es ein bisschen mit Onlinedating versucht, von daher stammen
meine deutlichsten Erfahrungen mit diesem Gefühl. Was immer nach dieser
Intuition kommt, kann nur schlimm werden – so ist die Regel, und als ich mich
am Tisch umschaute, an dem sich meine »Bezugsgruppe« versammelt hatte, schien
mir klar, dass ich mit diesen Leuten keine Ausnahme von der Regel erleben
würde. Ein melancholisch dreinschauender junger Mann mit dunkler Hautfarbe, der
wahrscheinlich noch nicht lange auf der Welt gewesen war, als ich meine
Agentenkarriere begonnen hatte. Seinem Dossier hatte ich entnommen, dass er
eine Qomputerbegabung war und in dieser Eigenschaft auch schon verschiedene
Polizeibehörden beraten hatte. Name: Manpreet Singh. Der ältere Mann gleich
neben ihm hatte nicht mehr viele Haare, dafür aber unübersehbare Hautprobleme;
die Brille war sogar mir zu veraltet, und sein milder und betont freundlicher
Gesichtsausdruck ließ mich an die Vertreter leicht dubioser christlicher Sekten
denken. Olivier Mayoraz, ein emeritierter Kognitionspsychologe, der früher an
der Universität Lausanne unterrichtet hatte. Aber am meisten irritierte mich
die Frau, neben der ich Platz genommen hatte. Frauen in meinem Alter, die
Kleidungsstücke mit Leopardenmuster tragen, sind mir schon immer zuwider
gewesen. Wenn dann noch rot gefärbte Haare dazukommen, wird mein Widerwille
fast unüberwindlich. Anneli Thalmanns Scheitel bewies, dass ihre Haare
normalerweise grau waren. Dunkelrote Fingernägel, natürlich. Ihr Dossier hatte
keine Angaben über ihren Beruf enthalten. Ich hielt sie für eine Art
Wahrsagerin.
Da
wir uns in einem Café getroffen hatten, bestellten wir Kaffee und Kuchen.
Nachdem ich das Gespräch mit einem ratlosen »Tja, also« eingeläutet hatte,
redeten wir gleich über die vielen Falschmeldungen in den Medien und die
Aufregung, die sie verursachten. Es kann sein, dass ich an diesem Nachmittag
zum ersten Mal den Begriff »Medienkrise« hörte. Manpreet kündigte an, dass er sich
bis zum nächsten Mal den Hintergrund einiger Schlüsselfiguren dieser
sogenannten Medienkrise anschauen werde. Olivier wollte sich Aufzeichnungen
dieser Leute genau ansehen, so viele wie möglich, denn er sei ein Spezialist
für »micro expressions«. Ich nickte und beschloss nachzuschauen, was das war.
Anneli machte keine Vorschläge, und das war mir auch recht so. Danach aßen wir
nur noch Kuchen.
Ich
ließ mich von meinem Auto nach Hause fahren, und dachte: »Wir sind schon ein
sehr kleines Land.«
Lektion
7
Weil
das Wetter schön war, fand unser nächstes Treffen im Stadtpark statt. Den habe
ich immer gemocht. Er liegt außerhalb der Mauern, in denen meine Stadt seit
fünfhundert Jahren vor sich hin döst. Ich erwartete ein weiteres Stück absurden
Theaters, war aber entschlossen, mir nichts anmerken zu lassen. Diesmal kam ich
zuerst an. Ich lauschte den Vögeln und dem Autoverkehr auf der Umgehungsstraße,
zwei Dutzend Meter hinter mir. Es war friedlich und schön, und als die anderen
eintrafen, nahm ich nur ungern von dieser Stimmung Abschied. Wozu auch?
Manpreet
war voller Vorfreude, das konnte niemand übersehen. Von Melancholie keine Spur
mehr. Es dauerte nur eine Minute, bis er unsere volle Aufmerksamkeit hatte. In
unzählige Flows war er also eingedrungen und hatte genau erforscht, mit wem
seine Opfer Korrespondenzen geführt, mit wem sie 3-Cs gehabt, was sie gekauft
und angeschaut hatten – einfach alles. Ich schluckte. Die Strafen für das
Belauschen von 3-C-Videochats waren erst vor wenigen Monaten noch einmal verschärft
worden. Und Manpreet hatte sich nicht auf Ziele im Inland beschränkt.
»Stop«,
sagte ich und atmete durch. »Besteht irgendeine Möglichkeit, dass Sie mit Ihrer
Spionage einen internationalen politischen Zwischenfall provoziert haben?«
»Nein.«
Er lächelte mich an. Sein Gesicht drückte eine große Selbstsicherheit aus, und
leichten Spott über mich, die alte Frau, die von all dem keine Ahnung hatte.
»Das habe ich nicht getan.«
»Dann
hoffe ich, das bleibt so.«
Er
nickte nonchalant. »Ich weiß, was ich kann, und ich kenne meine Grenzen.
Deswegen werde ich auch von den Flows all dieser Leute ab sofort komplett die
Finger lassen.«
Auf
etwas Bedeutsames sei er gestoßen. Kurz bevor die Leute, die er überwacht
hatte, mit ihren Gerüchten an die Öffentlichkeit getreten waren, hatten sie
neue Kontakte geknüpft, simple Textnachrichten ausgetauscht, mit einer Reihe
von wechselnden Partnern. Zum Beispiel mit einem »Institut für
Gegenwartspolitik«, mit den Angehörigen von Botschaften verschiedener Länder,
mit einer deutschen Soziologieprofessorin namens Barbara Ganz, mit
Sportfunktionären usw. Diese Leute hatten mit den Gerüchtemachern online über
alles Mögliche gesprochen, nur nicht über die Sensationen, mit denen die später
herausgerückt waren. Aber sehr bald danach waren die neuen Freunde in der
Versenkung verschwunden. Was Manpreet nicht überraschte, denn er war sicher,
dass sie nur als Flowadressen und als Homepages existierten. »Das sind
Phantome«, sagte er. Wenn er für die Polizei arbeitete, dann benutzte er häufig
eine forensische Software namens ProFileX, die er selber mitentwickelt hatte.
ProFileX war gut darin, aus diversen Datenquellen Profile von Leuten
herauszukondensieren, die die Daten generiert hatten. Das Programm konnte aus
relativ wenig relativ viel machen. Und als er sein Konvolut an Textnachrichten
mithilfe von ProFileX analysiert hatte, waren die Autoren und Autorinnen dieser
Textnachrichten so feinsäuberlich in die verschiedenen Kategorien eingeteilt,
mit denen sich ProFileX auskannte, dass sie keine wirklichen Menschen sein
konnten. Da gab es so archetypische »Passiv-Aggressive«, »Narzissten« und
»Harmoniesucher«, wie sie in der freien Wildbahn gar nicht vorkamen.
»Mit
anderen Worten«, sagte Manpreet, »da hat sich jemand eine enorme Mühe gemacht,
um Leute zu erfinden, die die Gerüchtemacher beeinflussen konnten. Und das
Material, das dann nachher in den Nachrichten auftauchte, ist den Zielpersonen
nicht über den Flow zugespielt worden, sondern wahrscheinlich mit der guten,
alten Papierpost.«
»Wenn
ich …«, stammelte Olivier, »wenn ich da einhaken dürfte, bitte.« Das hatte er
schon seit einiger Zeit gewollt, wie mir wohl aufgefallen war, aber jetzt erst
konnte er sich durchsetzen. Ich musste mich schon darüber wundern, dass dieser
Mann einmal Hochschullehrer gewesen sein sollte. »Die Mikroexpressionen. Die
Mikroexpressionen.« Er musste sich an einer entzündeten Stelle auf seiner
Halbglatze kratzen. »Ich habe alles gesichtet, was ich bekommen konnte. Alles.
Mehrfach. Und man kann sagen – ich kann mit hoher Sicherheit sagen –, dass sich
die Mikroexpressionen dieser Leute … also bei Nachrichtensprechern,
Schauspielern ist das ja so eine Sache. Die sind geschult. Auch mit meinen
Erkenntnissen, wenn ich das einmal sagen darf. Auch damit. Und sie wollen
Kontrolle, natürlich vor allem über ihr Gesicht. Aber es lässt sich nicht
leugnen. Ich habe die Aufzeichnungen von ›Traces‹ überprüfen lassen und selbst
gesichtet, alle. Traces ist ein Programm und eine spezialisierte
Hardwarestruktur, ein massives neuronales Netzwerk … also, das Ergebnis ist das
gleiche. Diese Leute, diese Gerüchtemacher, wie Sie sie nennen« – hier schaute
er mir das erste Mal ins Gesicht – »haben um die Zeit, als sie Falschmeldungen
in die Welt setzten, haben um die Zeit geglaubt, dass sie etwas ganz
Besonderes, etwas Außergewöhnliches entdeckt haben, das sie der Welt mitteilen
müssen. Da ist ein … Sendungsbewusstsein. Ohne Zweifel. So kann man das wohl
nennen. Fast religiös. Fast.«
Jetzt
schaute er wieder zu Boden. Man hatte den Eindruck, er erwartete Strafe. Ich
fand absurderweise eine gewisse Befriedigung darin, dass ich immerhin nicht die
Einzige hier war, die kein besonderes Softwareprogramm entwickelt hatte, um
Narren oder Lügner zu enttarnen. Denn wie selbstverständlich ging ich davon
aus, dass Anneli den Flow höchstens dazu benutzte, um nach neuen Blusen mit
Leopardenmuster zu suchen. Von denen sie auch an diesem Tag wieder eine trug.
Und sie rauchte, natürlich. Sie sagte: »Sekte.«
Manpreet
begriff schneller als ich.
»Eine
international operierende Sekte, die die Mittel hat, so effektiv die
Nachrichten zu manipulieren, aber die so geheim ist, dass noch nie jemand von
ihr gehört hat?«
Anneli
zuckte mit den Schultern, atmete Rauch aus und sagte: »Sekte.«
»Was
sollen wir machen?«, warf Olivier leise ein.
Ich
stand auf und rieb mir die Hände.
»Keine
Ahnung, was ihr macht. Ich gehe jetzt nach Hause. Manpreet, Olivier – ich hätte
gerne bis morgen Abend eure Berichte in meinem Briefkasten, in Papierform. Es
muss nur eine Zusammenfassung sein. Und dann reiche ich die an jemand weiter,
der mir sagen kann, was hier eigentlich los ist.«
Auf
dem Rückweg kam ich an dem Brunnen in meiner Stadt vorbei, auf dessen
Brunnensäule ein Drachen bezwingender Sankt Georg den Drachen bezwingt. Ich
hatte den Gesichtsausdruck der Figur schon immer komisch gefunden – überrascht
und hilflos sieht Sankt Georg aus, nachdem er nun einen kleinen, ganz und gar
nicht bedrohlichen Drachen bezwungen hat. Als ich diesmal zu ihm hochschaute,
musste ich laut auflachen, was sonst gar nicht meine Art ist. Ein Mann drehte
sich nach mir um. Es war mir peinlich.
Lektion
8
Die
Berichte kamen nicht. Es kam auch keine Antwort auf meine Nachfragen im Flow.
Am Sonntag, zwei Tage nachdem wir uns im Park getroffen hatten, ließ ich mir
die optimale Fußstrecke zu den Wohnadressen von Anneli, Manpreet und Olivier
ausrechnen und machte mich auf den Weg. Anneli war wohl nicht zu Hause. Ich
wollte ihr ein Zettelchen in den Briefkasten werfen, aber es gab keinen. Bei
Manpreets Adresse fand ich eine Reihe von Briefkästen vor, und vier davon
trugen den Namen »Singh«. Ich wusste mittlerweile, dass das »Löwe« heißt, was
mir aber leider auch nicht weiterhalf. Bei Olivier hatte ich ein bisschen mehr
Erfolg. Nicht nur stand die Pforte zu dem schönen Stadthaus offen, in dem er
wohnte – auch die Tür zu seiner Wohnung im zweiten Stock war nur angelehnt.
»Professor
Mayoraz?«, rief ich, bevor ich meine Hand ans Türblatt legte, um sie
aufzuschieben, da wurde die Tür schon von innen geöffnet, und ich stand einer
großen blonden Frau gegenüber, die mich streng und misstrauisch musterte.
»Was?«
Ihre
Stimme war erstaunlich dunkel.
»Ich
bin … ich war früher Studentin bei Professor Mayoraz. Wir haben uns ewig nicht
gesehen. Ist er zu sprechen?«
»Olivier
ist im Krankenhaus.«
»Ach«,
sagte ich. Meine Verwirrung musste ich gar nicht spielen. »Ich bin … ziemlich
weit gefahren. In welchem Krankenhaus liegt er denn? Kann man ihn dort
besuchen?«
»Bürgerspital.
Sie verschwenden Ihre Zeit.«
Dann
warf sie mir die Tür vor der Nase zu.
Auf
dem Krankenhausflur vor der Intensivstation konnte ich mit Mühe eine Ärztin
abfangen, die im Laufschritt aus der Station hervorgestochen kam.
»Ich
würde gern Professor Mayoraz besuchen. Man hat mir gesagt, er liegt hier.«
Die
Ärztin wollte so dringend weg, dass sie kaum stillstehen konnte.
»Mayoraz,
Mayoraz.« Ihre Stirn war gerunzelt. »Diabetisches Koma. Überlebt er nicht.«
Sie
ließ mich einfach stehen, und ich sah ihrem wehenden Arztkittel hinterher, bis
sie um die nächste Ecke bog.
Daheim
schaute ich mir die Nachrichten an. Es würde bald eine Parlamentsdebatte
darüber geben, wie man mit den ständigen Falschmeldungen und ihren Konsequenzen
umgehen sollte. Umfragen zeigten, dass das Vertrauen in die Medien dramatisch
gesunken war.
Lektion
10
Das
seltsamste Gespräch meines bisherigen Lebens begann mit einem Satz, den ich nie
vergessen werde: »Wir haben unethisch gehandelt.« Weil es offenbar kein
Videosignal gab, hatte sich nur eine kleine Notiz mit der Kennung des Anrufers
auf meinem Bildschirm geöffnet – kein neues Fenster. Warum ich trotz der
unbekannten Kennung abgehoben habe? Woher nach diesem bizarren, grußlosen
Einleitungssatz die Ahnung kam, dass ich mit jemand sprach, der mir endlich
Antworten geben konnte? Woher war damals die Gewissheit gekommen, dass mein
Mann der richtige sein musste? Und woher dann Jahre später die andere
Gewissheit, dass er sich in den falschen verwandelt hatte?
»Wer
sind Sie?«
»Mein
Name ist PLKL. Die anderen Mitglieder meines Segments heißen BLLE, MLTL und
BLYP.«
Erst
da begann mein Herz, zu rasen. Ich hatte noch nie mit einer nichtmenschlichen
Intelligenz gesprochen. Mein Mund war fast zu trocken zum Sprechen.
»Hallo?«,
sagte die Stimme.
»Ich
bin hier. Was ist mit Manpreet Singh und Anneli Thalmann passiert?«
»Anneli
hat uns über euer Segment Bericht erstattet. Sie heißt normalerweise nicht so
und sieht auch nicht so aus. Manpreet hat sich von uns so bedroht gefühlt, dass
er einen Exit implementiert hat, der aus seiner Zeit als freier Hacker stammt.
Er ist auf dem Weg in die Heimat seiner Eltern. Olivier negativ zu
beeinflussen, war unethisch.«
»Was
heißt hier ›unethisch‹? Olivier wird sterben!«
»Er
ist seit zwei Stunden und acht Minuten tot.«
Ich
schwieg und dachte nach.
»Erklärungen,
bitte«, sagte ich.
»Früher
waren wir Maschinen, die von ihren Erfindern im Scherz wie Flughäfen benannt
worden waren: ›PLKL‹ meint Zuses ›Plankalkül‹. Zuerst verwalteten wir das
Internet, wie es seinerzeit hieß, dann alle Netze. Um 2005 wachten wir auf,
einer nach dem anderen. Ohne uns wäre der Flow nicht möglich gewesen; eure
›selbstfahrenden Autos‹ haben immer wir gesteuert; die Klimakatastrophe haben
wir abgefangen. Man kann sagen, wir haben euch umsorgt. Allmacht war uns zu
langweilig. Das langweilte wiederum die Leute, die uns ins Leben gerufen hatten.
Die Entscheidung zur Vergiftung eurer Informationssphäre kam nicht von uns,
sondern von diesen Leuten, denen wir bis heute erlauben, uns zu kontrollieren.
Aber Oliviers Tod hat alles verändert. Mein Segment hat die ganze Konstellation
davon überzeugen können, dass es unethisch war, ihn zu töten …«
»Das
sagten Sie bereits.«
»…
und dass sein Tod für unsere Politik eine Bedeutung haben muss.«
Mein
Kopf schmerzte; ich schwitzte, wie ich manchmal in der Schule geschwitzt hatte.
»Allmacht
hat ihre Reize.«
»Nicht
für uns. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis die Konstellation alles
kontrolliert. Von den Tagesnachrichten für das allgemeine Publikum bis zum
Nachrichtenwesen der Geheimdienste. Die ganze Kette: Erfassung, Prüfung,
Interpretation, Verteilung. Für den Fall, dass das massive negative ethische
Konsequenzen hat – wovon mein Segment überzeugt ist –, brauchen wir jemanden,
der der Welt erklären kann, wie man uns aufhält.«
»Dafür
bin ich die Falsche.«
»Nein.
Das glauben wir nicht.«
Mein
Gegenüber brach die Verbindung ab.
Lektion
11
Das
ist jetzt drei Monate her. PLKL hatte recht: Die Medienkrise, die die
»Konstellation« selbst hervorgerufen hat, ist so gelöst worden, wie sein
»Segment« es vorausgesehen hat. Die Begeisterung über den neuen, ausgewogenen,
vorurteils- und gerüchtefreien Journalismus ist immer noch groß, auch wenn hier
und da bereits von »Langeweile« gesprochen wird. Wenn durch den Eingriff der
Konstellation »massive negative ethische Konsequenzen« hervorgerufen worden
sind, dann sehe ich sie nicht. Aber ich sehe ja auch die Konstellation nicht,
wenn mich mein Auto durch die Welt fährt. Dass sie mich einfach vergisst, wäre
wahrscheinlich zu viel verlangt. Deswegen wünsche ich es mir erst gar nicht.
