Mir war heiß, denn unter dem T-Shirt und der Jeans trug ich meinen Neoprenanzug. Im Nacken aber spürte ich eine Gänsehaut. Was mein bester Freund Bass und ich vorhatten, war im Grunde der helle Wahnsinn.

„Die Eisbachwelle ist fällig, Mike“, hatte er am Tag davor im Fun & Sport Shop großspurig erklärt.

„Ja ja“, hatte ich gemurmelt und den Blick über die Riesenauswahl bunter Surfbretter schweifen lassen. Womit würde ich eleganter über das Meer jagen können? Mit dem bananengelben Shortboard oder mit dem weltraumblauen Malibu-Board?

Ich brauchte unbedingt das ultimative Board. Dafür hatte ich zwei Jahre lang an Weihnachten und den Geburtstagen Gutscheine gesammelt. Mit vierzehn war es höchste Zeit, nicht mehr auf geliehenen Kinderbrettern zu stehen, die schon von x anderen zerschrammt worden waren.

Jetzt ging es also zur Eisbachwelle. Eigentlich wollte ich das gar nicht, aber irgendwie reizte es mich doch. So trottete ich neben Bass her, mein nagelneues Board unter den Arm geklemmt.

„Echt ultimativ, dein Malibu-Board.“ Bass grinste. „Ultimativ blau. Wenn du das im Meer verlierst, findest du es nie wieder.“

Seit ich ein einziges Mal die Leine, die das Board mit einem Fuß des Surfers verbindet, nicht richtig festgemacht hatte, musste ich mir die aberwitzigsten Geschichten über verlorene Surfbretter anhören. Kühl wie ein Katastrophenforscher führte mir Bass gern all die Schrecken vor Augen, die ich auslösen konnte. „Stell dir vor, du verlierst dein Surfbrett und es kommt ein Raddampfer. Das Rad schluckt das Board. Das Board blockiert das Rad. Die Maschinen des Dampfers laufen heiß. Der Druck bringt den Kessel zum Explodieren. Ein Loch im Maschinenraum. Die Passagiere in Panik. Sie springen ins Wasser - was dumm ist. Denn da kommt ein Hai …“

Doch diesmal sagte Bass nur: „Ein Board in Wasserblubberblasenblau, ausgerechnet.“

„Weltraumblau“, korrigierte ich.

„Egal, auf jeden Fall nicht sehr gü-üünstig!“ Seine Stimme überschlug sich. Nicht etwa vor Aufregung. Bass würde nicht einmal panisch werden, wenn er geradewegs über einen Hai hinwegsurfte. Doch seine Stimme machte, was sie wollte. In den dümmsten Momenten kippte sie und produzierte lächerliche Gickser.

In seiner Basketballmannschaft: „Los, gib doch ab. Ich krieg ihn rei-iin.“

Auf dem Schulhof: „Timo, ich prügle mich nicht mit dir. Ist doch Ki-iinderkram.“

Vor dem Kino: „Hey, scharf - im Zweier läuft ein Agenten-Thri-iiller.“

Jetzt meinte Bass versöhnlich: „Nach den ganzen Surfurlauben schaffen wir die Eisbachwelle locker!“

„Wenn wir gegen den Beton der Uferbegrenzung knallen, dann ist das Board hin“, konterte ich.

„Unsi-iin, das gibt höchstens ein paar Kratzer.“ Mit ausgestrecktem Arm wies er auf den Weg, der sich hinunter zum Wasser schlängelte. „Und wann, wenn nicht heute?“

Richtig. Es hätte kaum einen günstigeren Zeitpunkt geben können. Meine Eltern waren mit meiner Schwester schon vor ein paar Tagen nach England in den Urlaub abgedüst. Also hatte es keine unangenehmen Fragen gegeben, wo ich mit Board und Neopren-Anzug hinging. Sarah und Helmut Tack, die Eltern von Bass, waren im Packwahn. Nur noch achtzehn Stunden bis zum Abflug nach Teneriffa, wo ich seit vier Jahren jeden Sommer mit den Tacks hinflog, um in El Médano Wellen zu reiten.

LEBENSGEFAHR, warnten die Schilder, die das Ufer des Eisbachs säumten. Es war strengstens verboten, an dieser Stelle zu baden. Vor allem war es untersagt, Gegenstände in das Wasser einzubringen, die zum Surfen geeignet sind, wie die Schilder in prächtigem Beamtendeutsch verkündeten. Und genau darum faszinierte uns die berühmte Eisbachwelle am Eingang zum Englischen Garten in München.

Nirgends sonst schwillt der Eisbach so wild an. Surfer aus der ganzen Welt ignorieren die Schilder und wagen sich auf die Welle. Nicht nur, weil sie eine sportliche Herausforderung ersten Ranges ist, sondern auch, weil man hier immer Publikum hat.

Am Ufer gab eine regelrechte Schlange, in die wir uns einreihen mussten. Die anderen Surfer waren älter und vermutlich erfahrener als wir, aber sie hielten sich oft nicht mal eine Minute auf der tosenden Welle.

Als ich zögerte, aufzuschließen, schubste mich Bass weiter. Bald war nur noch ein Surfer vor uns an der Einstiegstelle. Sein Glatzkopf wirkte sehr aerodynamisch. Auf der Welle schwankte ein Typ mit Zopf. Kein Wunder, so wie er mit den Armen wedelte! Er verlor das Gleichgewicht und fiel nach hinten.

Von der Brücke war das Gelächter der Schaulustigen zu hören, die dort den besten Blick auf die Künste der Wellenreiter hatten. Das Board des Zopfträgers flog durch die Luft und traf ihn fast am Kopf. Gurgelnd tauchte er in der Gischt unter. Die Strömung trieb ihn fort. Zwanzig Meter weiter erschien er prustend am Ufer und zog sich mühsam an Land.

„He, Sebastian Tack - du hast ja nicht mal ein Surfbrett dabei, da gehst du ja noch schneller unter als der von eben!“, rief jemand von der Brücke. Herrje! Ausgerechnet Timo und seine beiden schwachköpfigen Kumpels beobachteten uns.

„Oder bist du ein Fisch, Bass?“, krähte Timo.

Bass stöhnte.

Auf der Welle tanzte der Glatzkopf. Er versuchte eine Drehung, doch er war zu langsam. Das Wasser griff sich sein Board und ihn gleich mit.

„Genau, ein stummer Fisch.“ Schwachkopf Nummer eins begann, Beatbox-Geräusche zu machen.

Timo rappte dazu:

„Der Bass sieht aus wie ’ne Wurst in der Pelle,

doch er traut sich nicht auf die Eisbachwelle.

Wir möchten den Bass gerne surfen sehn,

doch bestimmt wird er gicksend untergehn.“

 

Nun war ich direkt am Einstieg. Ich starrte noch wie hypnotisiert in die Welle, da riss Bass mir das Board aus der Hand und sprang. Das Wasser spritzte, als er aufklatschte. Doch er stand, kurvte nach links und nach rechts. Die Turns sahen kinderleicht aus. Timo und die Schwachköpfe hielten endlich die Klappe.

Ich fragte mich, woher meine Bedenken gekommen waren, die Eisbachwelle auszuprobieren. Hatte ich die Waghalsigkeit der Eisbach-Surfer überschätzt? In Bass’ Gesicht spiegelte sich volle Konzentration. Er würde doch nicht …

Urplötzlich schnellte Bass samt Board um die eigene Achse. Eine volle Drehung. Und er stand! Erst jetzt blickte er hinauf zur Brücke. Aber Timo und die Schwachköpfe waren verschwunden.

Es war nur ein Augenblick, in dem Bass nicht auf das Wasser achtete. Ein entscheidender Augenblick. Ein mächtiger Schwall drückte das Board zur Seite. Es knallte gegen die betonierte Uferkante und Bass fiel mit schmerzverzerrtem Gesicht ins Wasser. Dann riss ihn die Strömung mit sich.

Ohne nachzudenken, sprang ich hinterher. Die Gischt tobte vor meinen Augen. Bass war schon weit abgetrieben. Es dauerte ewig, bis ich sein Bein zu fassen bekam. Beach-Volleyballer eilten mir zu Hilfe und hievten mich und Bass ans Ufer. Wir waren bereits mitten im Englischen Garten. Jemand rief per Handy den Notarzt.

Als Bass auf die Krankentrage des Rettungsdienstes gehoben wurde, hielt er sich die Hüfte und stöhnte: „Hey, dein Board ist spitze, Mike.“

 

Nach der rasenden Fahrt im Krankenwagen zog sich die Zeit. Man untersuchte mich und befand mich für unverletzt. Ich bekam trockene Klamotten und eine Tasse lauwarmen Kamillentee.

Als die Tacks eintrafen, hockte ich im Krankenhausflur. „Warte hier, Mike. Wir nehmen dich nachher mit zu uns nach Hause.“ Dann eilten sie den Korridor entlang, in den auch Bass auf einem Krankenbett gerollt worden war.

Ich hatte keine Ahnung, wie schlimm seine Verletzungen waren. Vor meinem geistigen Auge sah ich immer wieder, wie er vom Eisbach verschluckt wurde. Und mit ihm das Board.

Herrje, wo war das Board eigentlich? Bass hätte einfach nur die Leine am Fuß befestigen müssen. Shit!